Непонятно, как пел.
Для кого-то по-скотски,
Но он право имел,
Потому что Высоцкий.
А сегодня лишь ШнУры,
Да адепты ШурЫ.
Нам вовек не принять вот такой мишуры.
Тридцать девять уж лет...
И как будто бы пуля
Его сердце пронзила
В середине июля.
И закончен полёт,
Ведь таких больше нету.
Оторвавшись на взлёте, встало сердце Поэта.
Он войну не прошел,
Но как будто был с теми,
Кто к Берлину пришёл.
Он со всеми был в теме.
За штурвалом пилота,
На подлодке. Притом
Знал, как режется брюхо дельфина винтом.
Так и прожил всю жизнь
И как будто был в моде.
Лишь Шемякин его
Называть мог Володей,
Да ещё, может, трое.
Остальные не смеют.
Тридцать девять прошло, да душа всё болеет...
25.07.2019
Комментарии
Отправить комментарий