НА СМЕРТЬ ПОЭТА

Погиб поэт, то ль умер, то ль погиб.

Он был дитя страны, дитя системы.
Он не вписался в поворот, в изгиб
Всей нашей жизни,
Если откровенно.

Он тихо жил. Хотел стихи писать.
А больше ничего и неизвестно
О нем. Пытался как-то выживать,
Но не сумел. Такое повсеместно

Вкруг нас царит. Оставив ничего
Почти для нас. Одни скупые строчки.
Он был Поэтом. Только и всего.
И умер, как и все, поодиночке.

А жизнь себе по-прежнему течёт.
И наплевать по сущности тем многим,
Кто лишь бабло как бешенный гребет,
На тех, кто попадается под ноги.

Их легион, кто неизвестен нам,
Писал кто свои строки на коленке.
И потому я до́лжное воздам
Ушедшему создателю нетленки.

15 января 2025